"LIBRE"

    ELLOS ordenaron a sus arqueólogos escavar las ruinas de las bibliotecas. Los arqueólogos obedecieron y desenterraron libros escritos en extrañas lenguas.

    ELLOS ordenaron a sus académicos traducir los libros. Los académicos obedecieron   pero  hubo una palabra cuyo significado no comprendían.

    ELLOS ordenaron a sus sabios que meditaran sobre el problema. Los sabios obedecieron. Y cerraron sus ojos por largo tiempo. 

    Cuando los sabios contestaron, ELLOS hicieron chirriar los dientes y ordenaron a los sabios, a los académicos y a los arqueólogos que se encerraran con los libros en las bibliotecas, y que sellaran las puertas desde dentro. Y les ordenaron que, bajo ningún concepto, volvieran a pronunciar esa palabra.

    Desde luego,  obedecieron.

El coreógrafo

       Los aullidos del perro. El llanto de su hermana al otro lado de la puerta.  Las carcajadas de su madre, arrodillada a los pies del muerto. El latido de su propio corazón, golpeándole las sienes. El cadencioso crepitar de la soga de la que cuelga su padre. De repente todo encaja, se combina y se ajusta. Ritmo, armonía, melodía. Él es el primero en comenzar a mover los pies al compás, improvisando una coreografía a la que acaba uniéndose toda la familia. Hasta parece que papá chasquea los dedos.

Vientos, ortograficos

Hacìa tanto viento que las tildes cedìan y se inclinaban. Algunas se, caian y, parecian comas que dificultaban la, comprension del texto.  @cuentografo

Recosido

Finalista en el concurso de El ojo critico de RNE, El 3 de agosto de 2012.

Mandó la nota de rescate a la familia junto con una foto del niño que, lloroso, sujetaba un periódico del día. Pasaban los días y nadie contestaba. Así que se armó de valor, le cortó el meñique y lo envió en una cajita. Nadie contestó. Mandó la mano. Después, el brazo entero. Nada, ni una triste llamada. Continuó mandando trozos y, cuando quiso darse cuenta, ya sólo le quedaba el dedo gordo del pie izquierdo. Entonces, por fin, recibió el mensaje:

“Con los trozos que usted, tan amablemente, ha ido devolviéndonos, hemos podido zurcir al chaval de nuevo. Pero sin el dedo que falta le cuesta mucho chutar los penaltis en el colegio. ¿Sería mucho pedir que acabara de mandarnos al niño?”

El cuento sin magia

La princesa besó el sapo. El médico le recetó Aciclovir para el herpes labial y Haloperidol para la esquizofrenia paranoide.

Lección magistral

    -…y es una flagrante falta de respeto a la dignidad del intelecto –continúa el Anciano Profesor  de Gran Bigote Color Paja y Pañuelo Blanco, dándose unos golpecitos en la sien-. La auténtica literatura es un espejo de la realidad. Y no debemos caer en la tentación de deformarla, inventando quimeras imposibles y malsanas, fantasías absurdas que desprecian los cánones de la razón, los principios más elementales de la física y ponen en…
    El profesor se interrumpe y mira hacia la puerta como si hubiera oído algo. Se tapa la boca con las dos manos para disimular una risita y va a esconderse tras la puerta del aula. Los alumnos, que hasta entonces escribían con diligencia, se miran unos a otros. Pasados uno segundos, entra el Anciano Profesor  de Gran Bigote Color Paja y Pañuelo Blanco. Cierra la puerta. Detrás sólo hay una lagartija que, al verse expuesta, sale huyendo pared arriba.  Los alumnos  suspiran, arrugan sus apuntes y los lanzan a la papelera.

Afonía

En el funeral del ventrílocuo, su muñeco sube al púlpito a pronunciar el panegírico. Toda la iglesia escucha. Abre la boca de trapo una y otra vez. Hasta que se da cuenta, se ha quedado sin voz.